Der Krieg, er zieht sich etwas hin
Mit seinem Glück, seiner Gefahre Der Krieg, er zieht sich etwas hin. Der Krieg, er dauert hundert Jahre Der g’meine Mann hat kein’n Gewinn. Ein Dreck sein Fraß, sein Rock ein Plunder! Sein halben Sold stiehlts Regiment. Jedoch vielleicht geschehn noch Wunder: Der Feldzug ist noch nicht zu End! Das Frühjahr kommt! Wach auf, du […]